La del vecino y su amigo ( II )

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Felipe: Chuuuu, un temblor.
AAB: No hueón, grado 6, 7. Fuerte.
Felipe: Nooo… Me están hueviando; ¿dónde está la cámara escondida?
Xime: Jajajá. En serio. Incluso llamamos a Santiago para ver si habían sentido el terremoto… Y yo “¿Mono, viste?, le deberíamos haber creído al vecino”, jajajá.
Felipe: Jajajaá. ¡Buena, la del vecino! Me voy por otra piscolita.
Nanda: Espérate que sigue…

1993. El Salvador, Tercera Región. Domingo de primavera. 23.50 horas.
La joven pareja se revuelca en el amplio tálamo matrimonial. La pasión de los 25 es desbordante y la cuota de nerviosismo adquirida en la jornada catapulta aún más músculos y espíritus en una danza horizontal de pasión acrobática que hace rechinar los maderos del lecho (acá el narrador se puso barroco), dañados por el constante vaivén, frenético y majadero que soportan, como también por tres años de sequedad climática atacameña. “El fin del mundo ha estado en nuestras manos”, ella le susurra, divertida. Algo empieza a decir y a obrar él cuando el ruido de un motor -de la casa del lado- rompe el silencio de la noche. ¡¡¡DE LA CASA DEL LADO!!! La pareja espía por la ventana.

Sacando de la cochera el Nissan Sentra del vecino, auto del año, nuevísimo, flamante, cuyo propietario mima y dedica horas de lavado, enceramiento y hasta ensiliconado de tableros y ruedas, está Él: Jesús. Él no tiene apuro ni huye. Al contrario, intercambia palabras con el vecino, difícilmente escuchadas por quienes han cesado en sus prácticas amatorias y atisban tras las cortinas de la sólida vivienda hecha de bloques de Kelley 708. Finalmente, Él pone en marcha el vehículo y parte, dobla en la esquina y se pierde de toda vista.
Al otro día, en la pega de AAB todos comentan acerca del temblor. En la imprenta (Cobresal), en la radio (Alicanto), en la revista (Semanario Andino), se conversa de qué estaba haciendo cada uno cuando la tierra se mandó ese remezón. El joven de 25 conserva su discreción, aun cuando en su interior se libra una cruda lucha entre la “papita caliente” que tiene para contar versus esa suerte de pudor raro, combinación de vergüenza ajena con afán de no perjudicar a nadie que le caracteriza desde su más tierna infancia. Y se queda callado nomás. No obstante, casualidades de la vida, algo más tarde se encuentra reunido con el abogado de la Empresa cuando éste recibe un llamado telefónico que de sopetón empieza a ganar el interés del joven precavido.
Abogado: “… ¿la camioneta de la Empresa o tu auto particular? Ah, okey, dame los datos”.
AAB estira el pescuezo y, gracias a su prodigiosa vista, que le permite descifrar desde cierta distancia caracteres de abogados y médicos e incluso letras al revés, recurso que utilizó con creces durante sus experiencias escolares y universitarias para resolver exámenes que se le planteaban difíciles, lee en el papelito amarillo: Nissan Sentra 1994, rojo, patente número tanto-tanto (dato olvidado), del interior del garaje de la casa, Regional de Copiapó.
“Listo nomás, yo te averiguo”, dice el abogado y cuelga.

¿En qué iría meditando Jesús mientras conducía por la soledad oscura del desierto atacameño esa madrugada de día lunes? ¿Qué parábola ejemplificadora ocuparía su cerebro mientras sus manos -reloj pletórico de botones en su muñeca izquierda- accionaban con seguridad el volante? Seguramente, con la vista fija en esa larga cinta que es la carretera entre Inca de Oro y Paipote, iluminada por los faros relucientes del Nissan rojo, no pensaba en que de improviso se iba a desprender por completo el tren trasero del auto, gatillando un accidente de proporciones que le enviaría con algunas fracturas y policontuso a la urgencia del Hospital Regional de Copiapó.

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Felipe: Me están agarrando pa’l hueveo.
Xime y Nanda (al unísono): “Jesús hospitalizado en Copiapó”.
AAB: Así no más fue, compadre, se le salió el eje de las ruedas y ¡paf!
Felipe: ¡De no creerlo, jajajjjajá!
AAB: Tamare, se acabó el vino. Me voy a cambiar a la piscola. Y espérate, que sigue.

(CONTINUARÁ… Ahora sí con el final)