Karadajián: “La deuda de los poetas”

Hace algún tiempo seguía un blog llamado “Cuatro Tontos… Dudo”. Era una iniciativa grupal, de dos señoritas bien agraciadas (a juzgar por sus fotos), un tipo que escribía tardemalynunca y un cuarto sujeto muy divertido: Víctor Karadajián. Hombre ingenioso (este último) como el que más, era ducho en el léxico, competente en el adecuado empleo de gramática y sintaxis, generoso en la entrega de sinónimos que enriquecieran los contenidos a veces vacuos, fútiles, baladíes, inanes, pueriles y anodinos que abundan en el espacio cibernético. A poco andar, el cuarteto desapareció de la faz de la blogósfera, para siempre. De sopetón, esa bitácora dejó de funcionar, como si la existencia de la agrupación hubiese sido sólo una quimera, una ilusión, un ensueño o, quizás, una representación, una farsa.

Personalmente, pensaba que Karadajián era un individuo EXTRAORDINARIO, entendido tal término como “portentoso”, “sorprendente”, “asombroso”, “admirable”.

La cosa es que anoche me llegó un correo electrónico de Víctor Karadajián. En él, tras el saludo de rigor, muy cortés, me señala su indignación respecto de los “poetas del mundo”, quienes, a su juicio, “no quieren saldar su deuda” con, ehhhh…, cómo decirlo…

En fin, en su e-mail, Karadajián me adjuntó la siguiente foto y el texto que reproduzco debajo con algo de vergüenza, del que no me hago responsable y que me ha convencido de que se trata de un individuo EXTRAORDINARIO, en el sentido de súper ordinario, grosero, malcriado, inurbano y lenguaraz.

“Tras la remembranza lúbrica, jugosa, nectarada y ambrosiaca que me tomó entero frente a la chica de nalgas respingadas que atisba un refrigerador con su caliente calidez…
Tras traste y traste… Tras tanto trasero… Me pregunto:
¿Por qué los juglares han cantado poco y nada respecto de este confín anatómico femenil de hermosura sin par?
¿No ha llegado nunca a sus proximidades, poetas, una musa de ancas soberbias que, así, como al descuido, enseña el huesecillo infame que une pelvis con cadera?
¿Qué condenada sinrazón los ha privado de hacer poesía allí, en las damas y sus glúteos que aglutinan los adverbios más líricos y ensoñadores?
¿O es que les faltan, bardos, los adjetivos, las metáforas y palabras para aproximarse siquiera a la majestuosidad de las curvas y sinuosidades de las hijas de Eva y sus derrieres?
¿Sólo ojos, pupilas, cabellos y sonrisas los conmueven, señorones? ¿Ustedes, poetastros, se arrogan el derecho y tienen la tupé de despreciar la esplendidez de las firmes rabadillas de las hembras del vergel? ¿Es que no son, acaso, los cantores de la belleza? ¿O es que están, son, han sido y serán ciegos por los siglos y centurias?
¿Cuándo pagarán su deuda, trovadores con retinopatía invalidante?
¡Hasta cuándo callarán, ineptos de mierda!
La pura y santa verdad, poetas, es que han sido, son y seguirán siendo unos maricuecas de campeonato”.

Luego firma y me pide que averigüe sobre literatura (“ojalá poemas”, dice) sobre el tema que lo ha privado de razón y que lo tiene confinado en el psiquiátrico.

¿Me ayudan a ayudarlo?