Karadajián: “Yo era un alfeñique de 44 kilos”

Ando bajoneado. Con poco y nada que contar. Con tristezas de toda índole. Con situaciones a las que hay que resignarse, sin por ello dejar de ponerle “ñeque”, contundencia. Con algunas buenas noticias que, sin embargo, no bastan para levantar algunas penas. Con nada que contar, insisto.

En consecuencia, y en virtud de que YA DEBO actualizar este blog (hay quienes me han preguntado si estoy vivo aún), le tomo la palabra a Víctor Karadajián (ex integrante de un blog desaparecido y ex internado en un psiquiátrico capitalino), quien insiste e insiste en dar a conocer su prosa por medio de esta página azul.

Nuevamente –y en un contrasentido inexplicable, si soy yo mismo quien le está dando tribuna- me excuso por las barbaridades contenidas en el relato de este sujeto, tan obsesionado con temas carnales, libidinosos, lascivos, lúbricos. Y no sólo me excuso, sino que también me tomaré la libertad de interrumpir, las veces que sea necesario, su anécdota inelegante y prosaica, ya sea por vía de una Nota del Editor o, directamente, a través de la CENSURA. Sí, de la censura que tanto he combatido, por considerarla una facultad vil, que lo es menos cuando protege valores intransables.

La pura y santa verdad, amigas y amigos: Tenía 16 años y era un alfeñique de 44 kilos.

Recuerdo que una vez estaba en la playa, con una compañera del colegio que me encantaba. Ufff, lo que era ver a la hermosa Cecilia con su bikini… Ojo, que era un bikini de esos a la antigua, ni cercano al colaless ni a aquellos tan rebajados que existen en la actualidad, tipo tanga, que -me imagino- obligan a las minocas a un recorte pendejil tipo bigote de Hitler.

(Nota del Editor: ¡Vulgar, vulgar! Sr. Karadajián: En esta parte podría haber contenido su imaginación de tipo germano-depilatoria, o al menos esos términos que, ciertamente, ruborizarán a mis familiares femeninas y amigas).

El de Cecilia era discreto, de color negro, recuerdo, pero el cuerpo monumental de mi amiga (aquellas ---CENSURA--- con que han sido tan avaros los poetas) era de ensoñación. Aaaay, Ceci, no sabes de qué manera fuiste mi fuente de inspiración. Tú, con tu bikini, y yo que me bajaba el cierre en casa; tú, sin la parte superior de tu bikini, y yo que le daba a encumbrar el volantín; tú, Ceci, sacándote el calzón de tu bikini, y yo listo, exprimido, más seco que zapatilla en el techo.

(N. del E.: El final de este párrafo, de suyo onanístico, se lo autorizo a regañadientes, Sr. Karadajián. Ciertamente resulta grosero, pero las metáforas en él contenidas, las figuras literarias del volantín -cometa, papalote, para los extranjeros- y de la zapatilla, tienen una pequeña cuota de lirismo).

Y ¡claro!, justo al lado nuestro tenía que ponerse a jugar a las paletas un grandulón pesado. Y ¡claro!, justo la ---CENSURA--- pelota tenía que caerme en la cara cuando me disponía a encender un cigarro para impresionarte, Cecilia, con mis 16 años y mis 44 kilos de costillas al trasluz. “No me dolió”, te dije, y al grandote “¡hey, fíjate bien!, pues, huevón”, en un susurro que por cierto (y por suerte) no escuchó.

(N. del E.: Le perdono el exabrupto, Karadajián, en solidaridad por el pelotazo que, me figuro, si le dolió).

Cuando el paletista robusto, Ceci, en una de sus carreras te lanzó arena sobre las pecas gloriosas de tu pecho, hice ademán de pararme… “Déjalo, flaquito”, me dijiste, en tanto con tus largos dedos sacudiste las partículas aterrizadas en ese hermoso camino al valle y, por un instante, separaste el triángulo de tela que cubría una de tus ---CENSURA--- ...

(N. del E.: ¿Te doy sinónimos, Karadajián? Mamas, pechugas, senos).

… para devolver al suelo la arena intrusa que se coló en aquel paraíso, junto a la cereza rosada que alcancé a ver desde mi ángulo, y que siguió inspirando en mí una maratón de ---CENSURA--- sobre mi cama.

(N. del E.: Autogratificaciones, y la boca te queda donde mismo, ¡degenerado!).

Hoy no soy un alfeñique de 44 kilos, amigas y amigos. Hoy no, Ceci, después de 20 años.

(N. del E.: Ninguna mención a quien le da espacio y, además, lo edita y educa. En fin...).

Pero no seguí el curso de desarrollo muscular de Charles Atlas, sino que me he dedicado a la comida y a la bebida en forma bestial por más de cuatro lustros. Así las cosas, peso 113 kilos (a veces 115, a veces 110) y siempre voy a la misma playa, con ánimo de encontrar al jugador de paletas y sacarle la ---CENSURA---.

-¿Vitoco, eres tú, Vitoco?– me preguntó una gordísima señora, que apenas cabía en su toalla, el otro día.

Tu misma cara, Cecilia, aunque más mofletuda. Me hice el de las chacras:

-Parece que me confundes.
-Nooo. ¡Claro que eres tú, Vitoco!

-Hey, estás loca, fíjate bien.

VK.